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“Hogar, dulce hogar, no hay sitio bajo el cielo más dulce que el hogar”, tocaban las notas poco musicales de un organillo en el último piso de la casa de pensión en una calle sombría y solitaria. Era un lugar muy oscuro e incómodo—por cierto, las palabras no parecían aplicarse a esa lúgubre casa; no había allí muchos que supieran de la dulzura del hogar.
Sin embargo, el organillo seguía tocando, aunque ya era tarde de noche, ya habían extinguido la vela, y el fuego en la chimenea se iba apagando. Si hubiéramos subido por la torcida escalera de madera, hubiéramos visto a un viejito sentado solo en su ático, sonriéndole a su organillo mientras giraba la manija con su mano temblorosa. Allí no había nadie para encontrarle defectos al organillo, ni para decir que era anticuado.
Pero había alguien escuchando el viejo organillo y admirándolo tanto como el viejito, aunque éste no lo sabía.